La Gaviota de Bosch

Junto a la reja de mi blanca celda el mar despeina su melena azul. Veo como se alza La Gaviota y vuela como afanosa de volverse luz, como afanosa, como afanosa de volverse luz. Indecible anhelo de tener las alas, del ave grácil que se eleva así. Desentumirlas, levantar el vuelo, cruzar los aires y llegar a ti, cruzar los aires y llegar a ti.”- Juan Bosch (1934).

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En las pequeñas frases hay grandes mensajes

Epitafio para un poeta de Octavio Paz Quiso cantar, cantar para olvidar su vida verdadera de mentiras y recordar su mentirosa vida de verdades.

Majestuoso poema de José Martí

Tiene el alma del poeta Tiene el alma del poeta Extrañeza singular: Si en su paso encuentra al hombre El poeta da en llorar. Con la voz de un niño tiembla, Es de amor, y al amor va— Un amor que no se estrecha En un límite carnal. La corteza corrompida El fruto corromperá. Del amor de hembra no fío Si su hoguera han de alumbrar El quemante sol de estío O el sol pálido autumnal: ¡Primavera —primavera, Madre de felicidad!

Poema de Ruben Dario

El reino interior de Rubén Darío Una selva suntuosa en el azul celeste su rudo perfil calca. Un camino. La tierra es de color de rosa, cual la que pinta fra Doménico Cavalca en sus Vidas de santos. Se ven extrañas flores de la flora gloriosa de los cuentos azules, y entre las ramas encantadas, papemores cuyo canto extasiara de amor a los bulbules. (Papemor: ave rara; Bulbules: ruiseñores.) * * * Mi alma frágil se asoma a la ventana obscura de la torre terrible en que ha treinta años sueña. La gentil Primavera primavera le augura. La vida le sonríe rosada y halagüeña. Y ella exclama: «¡Oh fragante día! ¡Oh sublime día! Se diría que el mundo está en flor; se diría que el corazón sagrado de la tierra se mueve con un ritmo de dicha; luz brota, gracia llueve. ¡Yo soy la prisionera que sonríe y que canta!» Y las manos liliales agita, como infanta real en los balcones del palacio paterno.

Poema de Pablo Neruda

Arte poética ENTRE sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas, dotado de corazón singular y sueños funestos, precipitadamente pálido, marchito en la frente y con luto de viudo furioso por cada día de vida, ay, para cada agua invisible que bebo soñolientamente y de todo sonido que acojo temblando, tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fría un oído que nace, una angustia indirecta, como si llegaran ladrones o fantasmas, y en una cáscara de extensión fija y profunda, como un camarero humillado, como una campana un poco ronca, como un espejo viejo, como un olor de casa sola en la que los huéspedes entran de noche perdidamente ebrios, y hay un olor de ropa tirada al suelo, y una ausencia de flores -posiblemente de otro modo aún menos melancólico-, pero, la verdad, de pronto, el viento que azota mi pecho, las noches de substancia infinita caídas en mi dormitorio, el ruido de un día que arde con sacrificio me piden lo profético que hay en mí, con melancolía y un golpe de objetos que llaman sin ser respondidos hay, y un movimiento sin tregua, y un nombre confuso.

Poesia a un tenor

Estas son rimas para una adivinanza, espero que alguien pueda descifrarlas y darse cuenta de que hablamos de un personaje que merece mucha admiración. Uno de los más grandes artistas que ha visto el mundo.

En Italia, nació. A su madre, más que a nadie amó, el mismo lo confesó. 

Junto a su padre, su talento floreció. Mas sin embargo, el camino hacia la cima no fue fácil, pero al final triunfó, venció y más que nada cantó.

Con su voz que penetraba el corazón, a todos conquistó.

Y aunque la pasión de su voz se haya extinguido, en muchos su marca indeleble no ha decaído. Su sonrisa siempre alegre, nos incita a buscar la belleza en el más frio albergue.

En sus ojos brotaban las lágrimas de pasión al cantar con mucha emoción, desde el Caruso hasta una canción de buen uso. Sin escatimar letras ni versos, afrentas ni amores.

Desde versos hasta poesía que entra en demasía y viste de armonía el alma más sombría.

Filántropo, tenor de tenores, poeta del viejo mundo. Nunca serás olvidado en los corazones amantes del buen arte.

Descansa en paz.

Respuesta:

Luciano Pavarotti